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九月之风，如雨轻淋。战争的理由谁说的清，战争的对错谁又道得明？
当硝烟升起的时候，他作为一个小兵最先冲锋。纵他武功精艺又如何，战争的倾向永远只能是身死的战士权衡。
唯有一杯黄土，葬送战友的英魂。
十月之风，如笛呜鸣。战争的红旗谁收的紧，战争的残酷谁又放得开？
当生与死决定在手中的剑的时候，他作为一名将士在冲锋。纵他轻功绝伦又如何，那如雨的箭刺来，又有谁能为谁挡伤？
唯有一缕晨光，映照血染的凝土。
十一月的风，如弓弦紧。战争的孤独谁能明了，战争的饥寒谁又能体会？
当琵琶催马奏无章，他作为一名亲卫誓死守卫。纵他胆略超群又如何，十面埋伏，内外通敌，只有背水才能突围。
唯有轰鸣的战鼓，祭响悲壮的歌。
十二月的风，如芒刺骨！
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